Memorias de un viejo arte en ruinas

Tengo a mi musa de espaldas

los labios sellados y

de mármol mi carne gris.

 

Es medianoche, gira la cabeza

y tras el borde de su flequillo

sus versos vuelven a despertarme

como un viejo suspiro guardado.

 

Mis dedos solo repasan tu nombre

y desde que no me permito hacerlo

mi tinta ya no es tinta si no

un reflejo de la poesía que podríamos haber sido

y terminó por secarse.

 

Se me escapa tu voz

y se deshacen tus bordes desdibujados.

¿Qué será de la poesía

cuando mi habitación no vista tu perfume?.

 

Si ahora, después de ti

Se ha perdido mi pluma.

Dice que si no te ve

no recuerda cómo escribir.

 

Ante tal imagen empequeñezco

mis heridas se agrietan

para quebrarme

destrozando esculturas.

Jamás me leerás de nuevo

al fin y al cabo no importa.

 

Una noche algún joven nómada

mirará al mar entre suspiros

bajo un manto de lluvia

y te leerá tal y como yo te leo:

 

Siendo pura poesía desnuda

deslumbrante frente a un alma en ruinas.