Am(arte)

Soy todo restos de goma usada

y cansada de borrar versos a tu nombre.

Soples cuanto soples,

princesa,

me hice del ladrillo

una fachada permanente.

Pero no conté contigo,

ni con tu desgaste

que es quien se ha colado

entre mis rendijas.

Y ahora, el daño ya está hecho.

Y no tienes ni puta idea

del enorme peligro

que supone mirarte.

Puedes causar un accidente

al arquear esa ceja

con tan buena puntería.

Sin embargo,

continuas caminando,

con tu guitarra a la espalda

como si fueses la chica más normal.

Como si fueses una más

entre muchas.

Déjame decirte:

Disimulas terriblemente mal.

Perdóname si desvarío,

es que estoy pensando en ti

y repito:

Que tiemble el Big Bang

ante el suspiro que provocas

cada vez que lo hago.

¿Sabes?

Antes creía que conocía la música.

Que sabía el significado

de la palabra

Arte.

Y que era capaz de sostenerle la mirada.

Ingenuo de mi.

16 años,

para darme cuenta de que el Arte

no estaba acabado.

Que le faltabas tú.

Le faltaba el mir(arte)

el soñ(arte)

el respir(arte)

y el necesit(arte).

Y aún de vez en cuando

recuerdo aquella música

que sonaba sin tus dedos

haciendo bailar las cuerdas

y mi cordura.

-Aquello no era música.-

Y miro las teclas,

esta vez de color,

del piano que me hace sentir

la dulce ironía

de ser el instrumento

menos piano del mundo,

al ser recorrido por tu mirada.

-Tu voz, tu voz es música.-

Mierda.

Recuerdo

el boceto imborrable

del primer día que te pusiste

esa puta falda legendaria

que hizo perder mis estribos.

Y te mordiste el labio

al equivocarte de nota

con la guitarra española más suertuda

de la historia.

Hasta hace poco vivía tranquilo,

sonriendo al seguir tu caligrafía

con la mirada

siendo así tus emes las montañas

más bellas que haya visto.

Vivía intentando guardar cada uno

de tus hermosos detalles

en el gran cajón de la palabra:

Perfección.

Hasta que el caos llegó a la ciudad.

Y sin dejarme siquiera

un zapato de cristal,

me vi obligado a despedirme

de la artista más bella de toda Barcelona

y todo París.

Debo decir,

si mi aliento lo permite,

que te quedaban muy bien sus besos.

Estabas mucho más guapa

cuando asegurabas

entre sus brazos,

que mi poesía siempre tendrá tu nombre

vestido de Gala.

Después de todo,

no me apetece hablar

de dolor,

me apetece hablar de ti.

Y no hay dolor más placentero

que volver a deshacerme

borrando tus versos.